O dia-a-dia de um redator salafrário

Nós já estamos mortos

2011-06-01T09:48:00.000-07:00

Perambulam as nações rumo ao crescimento infinito.

O corredor é finito, é o covil coletivo, a terra que recicla o chorume que ninguém quer que chegue às portas nasais.

A desordem organizada para a ordem, o caos organizado para controlar o caos, a filha repreendida por não poder ser mais mãe, conduta cega e ministrada por outras mães, estas só herdeiras de informações que tomaram outras proporções. Tomaram seus únicos bens.

Diante da realidade já imposta, da imposição que sorrateiramente te afaga e, como disse dos Anjos, é a mesma que te escarra, a mãe é impedida de ver seu próprio ventre por limitações naturais.

Após sentir totalmente o escarro virão somente suas consequências mais previsíveis: o ódio e o asco diante do gosto amargo e inevitável e o desejo por um ar puro já condicionado a quem justifica seu condicionamento.

Seu condicionamento.

Sua cova.

Num futuro que ainda iremos ver pelas mesmas lentes que atropelam nossas opiniões diariamente, iremos também sentir o asco, o ódio e a sensação passiva de ser. Sim. A oca passividade de simplesmente ser.

Ser será cortado, como os gastos inúteis das empresas, como o dedo ao encostar na navalha afiada. É fato, como a morte.

Na esperança do último ser escondido dentro do próprio ser, se ilumina uma quase que palpável e distante solução que não pode ser vivenciada por este próprio ser, já que está recriminada pelo âmbito social corrente: a de se deixar um herdeiro.

Um Hércules.

Um Zuckerberg.

Um Jobs.
Um Kennedy.
Um Che.

Um Pierrot.

Caminham os mortos com a última esperança do ser vivo recostar sobre o palanque e afagar momentaneamente alguns corações, que do outro lado da grade palpitam e sentem a insuficiência de bombear sangue, de manter o saco de carne e água em pé, de fazer lágrimas escorrerem pele abaixo.

Jesus está vivo! – diz um ex-gerente de relações públicas.

Meu caro ser, que já deixou de ser, nós já estamos mortos, capiche?

Nível

2011-01-20T16:56:00.001-08:00

observo

observo a minha própria ruminância

mastigo como lavo volto a enxergar cuspo observo um mosquito de corpo ocre

levo a mão à cabeça observo me perco lembro lembro de você que acabou de se lembrar de mim

cutuco cuspo lembro observo minha lembrança que já passou

passa lava passa, já passou

está preso ou liberto?

está cego ou consciente

observo meu desprendimento num ato solitário e solene

não tem nada, só observo

é solitário e solene

lembro guardo lembro acaricio um que me veio no teto

observo que há deuses, que há tempos

observo o controle sentado em camarote VIP infestado de mim

infestado de merda

sabe da minha existência?

como eu mesmo poderia saber?

responde responde observo cuspo

observo peido cuspo minto ajudo

resposta do próprio tempo que disse através do tempo o que deveria ser dito acerca do tempo

só o tempo

só o controle que observa o descontrole

só observo

se os deuses enxergam

enxergam através de mim

através do maldito tempo

se eu mesmo me enxergo e me testo retesto detesto

como na terra das amarguras fui concebido

o que presta me lembro lembro observo

lava passa, já passou

volto a observar diante da minha própria imagem

a tua a minha a tua observo

se me vou, não é preciso rastejar

não existe rastejo

só uma solidão solene

branda como porra nenhuma, como o tédio

tédio sendo cutucado pela curiosidade constante

carrasca. romântica carrasca.

a cabeça observa como se pode observar

se não se enxerga como observo

quem trouxe eu não observo

só dentro do meu tempo eu observo

até ele se esgotar, sabe-se lá

a troco de quê...

se digo que vou não é porque sei

é porque se volto, volto a tempo de quê?

em qual tempo?

só pode ser.

mas se eu voltar e voltar a observar

como talvez eu já esteja fazendo neste meu momento futuro

tornarei a observar, observar, observar

pelo tempo que for tempo

observar, observar

você com o mesmo olhar nostálgico e real

que remete ao meu tempo, dentro da atemporalidade

dos deuses e tempos dos quais desconheço.

Contos nem tão curtos - série 3 - Deixe-me cagar

2010-01-15T11:48:00.000-08:00

A vontade de cagar era grande quando Geraldo abriu a porta do banheiro aos pontapés. O trabalho já não o assustava nem sequer o estressava, mas havia um incômodo ainda desconhecido em suas entranhas. A bosta que entupia seus canais o ajudava a esquecer seus problemas. Era agradável dar um barro, tanto que ele não tinha a mínima vergonha de assumir isso para seus amigos, fosse no bar ou num restaurante.

Sentou-se, abaixou as calças e iniciou a jornada escatológica. Ao mesmo tempo em que os cagalhões desciam latrina abaixo, Geraldo lembrou-se de quando era criança e que sofria de sonambulismo. Muitas vezes isso aconteceu. Recebia um beijo da sua mãe em sua própria cama e acordava no chão do banheiro ao som dos berros da velha. Não eram berros estridentes, mas eram berros de qualquer forma. Isso o emputecia, mas era agradável para ele aquela aventura sonâmbula. Sentia saudades daquele tempo.

Geraldo teve seus pensamentos nostálgicos interrompidos por uma maldita luz com sensor no teto do banheiro. Era preciso levantar a mão de trinta em trinta segundos para que aquela merda acendesse novamente. Isso o atrapalhava, mesmo porque ele adorava o banheiro e, se dependesse dele, ficaria horas a fio por lá. Acho que por isso ele acabava acordando tantas vezes no banheiro na época de sua infância. Ele realmente gostava de deitar no chão frio do banheiro.

Diante de tantos ruídos, ele notou que já haviam se passado mais de quinze minutos naquele cubículo e ele nem tinha limpado a bunda. Sendo assim, o fez com maestria. Dobrou o papel em três partes e passou-o no botão. Dobrou mais uma vez, depois mais uma, e assim foi, até acabar o trabalho, finalizando com passadas suaves ao redor das pregas.

Como já estava de saída, tirou a .40 Glock do coldre e acertou um tiro no sensor. Foi um estardalhaço. Não só pelo barulho que o pipoco causou, mas também porque o aparelho caiu liberando destroços por todo o banheiro, inclusive em sua cabeça, o que deixou Geraldo ainda mais puto.

Ele não se importava com o que tinha que fazer em seguida, afinal, todas as pessoas tinham que trabalhar e ele tinha a plena consciência de que ele também fazia parte da estatística. Porém, o reboliço estomacal começou novamente, e o que era para ser um momento de lazer, se tornou um pesadelo.

Desta vez, cagalhões pesados e ainda mais fétidos enchiam o vaso. Geraldo estava puto da cara.

Por causa do estrondo causado no segundo andar, Seu Erasmo, o zelador do prédio comercial, recebeu ligações dos condôminos e foi conferir o que raios tinha acontecido.
Poderia ter sido um vazamento de gás, o que era perigoso, mas não tão complicado de se resolver. Bastava chamar o pessoal do seguro e ele poderia continuar sua vagabundice na salinha com o título de seu cargo.

Chegando ao segundo andar, Seu Erasmo dirigiu-se à recepcionista perguntando da onde tinha vindo aquele barulho dos diabos. A recepcionista apontou o banheiro.

Seu Erasmo abriu a porta do banheiro e, de cara, sentiu o cheiro da merda. Era um cheiro insuportável, como se ele tivesse pedido pra cheirar o cu de uma égua. Um verdadeiro horror.

O zelador viu que o sensor tinha sido destruído ao mesmo tempo em que, de canto de olho, percebeu que o box da direita estava ocupado.

- Tem alguém aí? – perguntou Seu Erasmo, bem baixinho.
- Tem né, caralho!
- Meu senhor, o que aconteceu aqui? Todos reclamaram do barulho e eu acab...
- Posso cagar em paz, porra? - interrompeu Geraldo, o ex-sonâmbulo cagão.
- Mas eu só quero saber o que aconteceu aqui. Podemos conversar ou terei que chamar a polícia?

Geraldo estava vermelho de tanta putice. Podia sentir seus dedos tremendo, exatamente a mesma sensação de quando ele tinha que brigar com alguém na famosa rua da igreja, logradouro dos arredores de sua escola primária.

- Eu vou limpar a bunda e já falo com o senhor.
- Eu não posso esperar mais, moço. Já tem gente aqui me torrando as paciência.

Uns quatro ou cinco curiosos já começavam a aparecer no banheiro perguntando para Seu Erasmo o que havia se passado.

Geraldo estava muito, mas muito puto da cara. Seus nervos pulavam, assim como sua veia da testa. Aquilo era um mal sinal.

- Tô indo, caralho!

Limpou a bunda da mesma forma. Dobrou o papel em três partes. Mais uma vez, depois mais uma, e assim foi, até acabar o trabalho, finalizando com passadas suaves ao redor das pregas.

Apesar do nervosismo e tensão no ambiente, Geraldo se preocupava em limpar sua bunda da melhor forma. Procurava ser o mais higiênico possível com sua rodela preta.

A polícia já havia sido chamada, mesmo porque Geraldo havia demorado cerca de quinze minutos para limpar o rabo.

Bateram na porta. Era um coxa.

- Senhor, precisamos conversar. O senhor poderia sair da cabine, por favor?
- É FODA! É FODA!
- Senhor, saia AGORA! É uma ordem!
- FILHO DA PUTA, tô saindo e você vai ver só o que é bom pra fogo no cu, teu apressadinho de merda!

Geraldo abriu a porta com tudo, já com a .40 Glock em mãos, apontando para a primeira cara que surgia em sua frente.
Neste momento, os curiosos começaram a fugir, esbarrando-se uns aos outros. Um furdúncio ridículo. Seu Erasmo ainda caiu no corredor, parecia que tinha tomado porre durante, no mínimo, dois dias seguidos. Era um zelador.

Cara a cara com o policial. Armas apontadas para ambas as faces.

- Vai tomar no cu, Lima. Tava cagando, porra!
- Por que você não me disse que era você desde o começo?
- Como eu ia saber que era você, inferno? Não cago de porta aberta. Gosto de privacidade.
- Beleza, vamo aí antes que comecem a encher os nossos pacovás.
- Tá, tá, caralho. FODA!

Geraldo queria cagar em paz, só isso.

Acordei pra isso. Não acredito.

2009-11-25T06:18:00.000-08:00

Hoje parei pra pensar sobre como será o dia da minha morte. Mas aí eu gomando do jeito que tava, perguntei de volta: Por que essa dúvida, cara de mijo?

É de fuder a paçoca mesmo quando a esta altura do campeonato o cidadão resolve perguntar a si mesmo esta merda. Fico na minha e ó.
Mas aí acabei mudando de assunto voltando pro anterior e lembrei que já pensei em diversos tipos de morte que podem acontecer comigo. Já tentei imaginar a dor de cair de uma escada de 276 degraus, ser atropelado pelo busão e até pipoco na lata. Mas um lance que sobrepõe meus pensamentos é a cena em que estou caindo do penhasco.

Tava lá o filho da puta segurando com 4 dedos de cada mão a pontinha do desfiladeiro. Aí é óbvio que nesse sonho eu tinha que morrer, pois só me lembro do Tom Cruise ter conseguido isso uma vez e foi logo no comeeeeço do filme. Mas é do caralho como eu não me lembro da cena final, da tela preta mesmo, os créditos e o the end do bagulho não me sobem no teto da cachola. Deve doer para caralho, claro, mas não dói tanto como os que eu já pensei durante muito tempo.

Aí basta uma apertada na chapeleta para que este diálogo boçal esteja condenado. Uma necrofiliazinha na transição de um pensamento pro outro, pronto, passou o viaduto e eu já tô a fim de mandar me jogar em qualquer porra de vala. Foda-se, que seja antes, mas que eu pelo menos tenha o direito de escolher, oras.

Vamos à salvadora bronha que vai embalar os próximos sonhos mais pútridos que vivem dentro deste melão deformado e que dói.

Eu não sei

2009-08-05T18:20:00.000-07:00

O que acontece com o pôr do sol?
Eu não sei.

Qual o índice de infectados por gripe suína na minha cidade?
Eu não sei.

Por que colocam os pizzaiolos nas fotos de folheto de pizzaria?
Eu não sei.

Por que o farol ficou verde e eu não atravessei a rua?
Eu não sei.

Por que ouço inúmeras conversas sobre programas de TV e não sei patavinas do que estão falando?
Eu não sei.

Por que arquivaram as acusações contra José Sarney?
Eu não sei.

O que é bonito?
Eu não sei.

O que é feio?
Eu não sei.

Por que ouço gemidos no apartamento de cima?
Eu sei, mas finjo que não sei.

Por que minha mãe me liga cinco vezes por dia?
Eu não sei.

Por que eu não gosto de hospital?
Eu não sei.

Qual a escalação do time do Corinthians no jogo de hoje?
Eu não sei.

Por que pago contas?
Eu não sei.

Por que enrola ao invés de falar de uma vez?
Eu não sei.

Por que não quero conversar quando chego em casa?
Eu até sei, mas escrevo que não sei.

Por que eu insisto em saber sobre o que ainda não sei?
Eu não sei.

Por que o chiclete não sai da sola do meu tênis?
Eu não sei.

O que tá rolando ali do outro lado da avenida?
Eu não sei.

Por que NY terá uma segunda semana de moda para concorrer com a oficial?
Eu sei lá, porra.

Por que parei de ver Lost?
Eu não sei.

Por que usam Croc´s?
Eu não sei.

Que se passa com minha falta de interesse?
Eu não sei.

Por que fede?
Eu não sei.

Quem sou eu?
Eu não sei.

A velha e molhada toalha azul

2009-07-27T17:11:00.000-07:00

mais um dia com a velha e molhada toalha azul
um incansável e desgastante dia ocioso
um dia perfeito tão querido por tanta gente todos os dias

ouço vozes reais dirigindo-se a mim à toa
sinto o cheiro do esgoto sem me importar
bebo o elixir sem gosto que ganhei de presente

um incansável e desgastante dia ocioso
querido por qualquer um que passa logo ali

seco meu elixir em apenas um trago
seco o pequeno poço existente no deserto imenso que é a minha cabeça

minhas bolas escapam e tocam o pano sintético da cadeira
meus dedos sujos se movem à esmo

para nada serve, e tão pouco já bastava
por um momento refleti sobre minha cabeça vazia

miro com olhos angustiantes a velha e molhada toalha azul.

Paraíso urbano

2009-07-27T11:05:00.000-07:00

Seguem em frente marchando feito soldados quebra-nozes manipulados por um garoto ruivo, de olhos castanhos e catota no nariz.

Empinam os narizes, olham uns aos outros procurando cores, costuras e caimentos nos mesmos uniformes.

Os homens flertam com as mulheres sem dizer uma palavra sequer. As mulheres desfilam rebolando seus traseiros gostosos só para sentir o prazer que só elas são capazes de entender e proporcionar.

- Marcão! Olha como ela tá gostosa hoje!

- Vadia. Cada dia mais tesuda. O rabo dela tá redondo como nunca esteve. Ela podia vir todos os dias com esta calça.

- Porra, bicho. Tô segurando a onda aqui pra não colar nela e falar uns absurdos. - repetiu Marcão.

Marcão nunca faria isso. É um completo bosta. Vive reclamando pelos corredores do escritório e, ao chegar em casa, toma esporro da mulher por não ter comprado a maldita ração do cachorro e fraldas pro pivete.

As marchas são sempre idênticas. Andam todos sintilantes em seus uniformes, param ao sinal vermelho, olham as mesmas de sempre, ostentam alguns carros que passam na rua e seguem seus caminhos lembrando que as contas estão vencidas, os juros estão lhes comendo o cu e que o lar vai de mal a pior.

O farol abre.

Seguem em frente marchando feito soldados quebra-nozes manipulados por um garoto ruivo, de olhos castanhos e catota no nariz.

Um dos filhos de Marcão caga na fralda e Julia reclama por ter que limpar aquele cocôzinho mole.

Marcão abre a porta de casa. O pulguento pula em cima dele já marcando o lindo uniforme com a terra do jardim fuleiro do quintal mal cuidado.

- Como foi no trabalho? - perguntou Julia.

- Foi tranquilo, e aqui em casa, como estão as coisas?

- Tudo perfeito.

O filho de Marcão caga novamente na fralda. O cachorro solta três latidos ensurdecedores.

- Que dia da porra! - pensa Marcão.

Os dois e mais alguém

2009-07-27T10:39:00.000-07:00

Pobres daqueles que me olham

Pobres daqueles pra quem estou olhando

falam, gritam, levantam as sobrancelhas, passam a língua nos lábios

exalam cheiro, somem diante de tantos que transitam na calçada

voltam com outros cheiros, falam, levantam os cotovelos

Pobres daqueles que me olham

Pobres daqueles pra quem estou olhando

sinto o cheiro que me deixa com náuseas

olho acima da minha cabeça a procura de outro aroma

ela coloca a blusa na cadeira, ele torna a olhar de modo desconfiado, como todos os dias

busco uma posição mais cômoda pra continuar fazendo o mesmo

Pobres daqueles que me olham

Pobres daqueles pra quem estou olhando

o telefone toca de repente como um choro de criança no meio da madrugada

ouço agradecimentos ao final do diálogo

sabe exatamente como dizer o que quer, na hora que convém

Pobres daqueles que me olham

Pobres daqueles pra quem estou olhando

O cinza do paletó cobre o pálido corpo

ela coloca a blusa novamente, ele olha de modo desconfiado quando alguém entra

sabe brincar com suas feições e atitudes

Pobres daqueles mortos que me olham com a cabeça baixa e fazem a mesma pergunta:

''você tá bem?''

Pobres daqueles mortos pra quem estou olhando.

Contos nem tão curtos - Série 2 - Eu, eu mesmo e as loiras!

2009-06-19T13:16:00.000-07:00

De repente, em meio ao nada, ou melhor, num lugar onde o cenário era praticamente idêntico ao do filme ''Era do Gelo 2'' - neve, neve e somente, neve, estavam reunidas cinco pessoas, dentre elas, eu.

Enquanto recebia belos tapas de ventos refrescantes, me deparei com mais quatro nêgos que nunca, sequer, tinha visto. Um deles era preto, barba grisalha e cara de quem também não sabia porque caralhos estava ali. Além disso ele se parecia muito com o Morgan Freeman. Havia também duas loiras. Não pude reparar muito bem em seus rostos porque, automaticamente, meus olhos se voltavam a outras partes bem mais interessantes. É possível pensar em sexo até quando se está num lugar longínquo, mesmo sem saber exatamente a distância que este lugar está da sua casa.
O último cara, digo último porque foi o último a que fui notar a presença, era um gordinho, daqueles que só queriam um pedaço de bolo de chocolate ao invés de estar ali passando um frio descomunal.
Enquanto tentávamos nos localizar e procurar entender o porque estávamos ali, juntos, vivenciando um episódio de Lost, chegou um rapaz alto, com roupas esfarrapadas e a cara em bugalhos. Era um zumbi na nossa frente. Eu estava realmente com medo e abrindo e fechando os olhos em busca de acordar daquele pesadelo medonho.
O zumbi de cara fudida não estava sozinho, trazia consigo mais três mortos-vivos tão bonitos e bem-vestidos quanto ele. Apesar das feições, eles se mostraram totalmente simpáticos e receptivos, tanto que até se apresentaram, ou ao menos tentaram fazer isso através de sons irreconhecíveis.
De qualquer forma o zumbi vestido de pinguim sabia se mexer e nos apontou um caminho cujo qual seguimos. Já que estávamos ali sem saber o porque, fomos atrás deles e nos deparamos com um enorme paredão de gelo, tão grande que tampou a luz, propiciando uma escuridão da porra. Os zumbis realizaram um mutirão para raspar o gelo do paredão. Surge um bunker!
Eu até comecei a gostar da ideia, o troço estava realmente se tornando interessante e as loiras ainda mais.
A porta do bunker era de aço escovado, uma lindeza, mais se parecia com uma panela de inox abandonada séculos antes de uma era glacial. O pinguim semimorto tocou a porta com os dedos e esta se abriu, mostrando-nos um puta, mas um PUTA espaço rouge. Luxuoso até os cantos, divãs vermelhos, carpetes impecáveis e diversos sofás também vermelhos espalhados em todo o lugar. Era como se eu tivesse descoberto a casa secreta do Chiquinho Scarpa, com exceção das bebidas, drogas e comida farta. E, por sinal, eu estava faminto. Mas o que é uma farpinha no dedo para quem tem um tronco enfiado no rabo? Meus olhos continuavam desbravando aquele negócio e logo minha fome havia sumido completamente. Foda-se a fome, eu estava curtindo férias de inverno numa mansão secreta com novos amigos.
- Vocês são irmãs? - perguntei a uma das loiras.
- Não sei. - ela respondeu.
- Vocês são lésbicas?
- Sim, somos. Como você sabe? - retrucaram.
- Não sei também. Foi apenas um chute que não deu muito certo. Nos vemos por aí. - respondi em tom desanimador.
- Que babaca. - disse uma delas.
Sendo assim, continuei vislumbrando aquele casarão do caralho e fiquei esperando pela próxima atração. Ainda não tinha desistido totalmente das loiras filhas da puta.
Eis que um dos zumbis, como num passe de mágica, resolve abrir outra porta, da qual dava para um espelho gigantesco, onde podíamos ver a todos que estavam presentes na casa.
De repente, como num outro passe de mágica, os nossos reflexos surgiram em nossas frentes, em carne, osso e roupas. Com exceção dos zumbis, que estavam sem parceiros gêmeos, todos ficamos embasbacados com o que víamos. Eu gritei FILHO DA PUTA umas três vezes, as loiras começaram a chorar, o gordo continuou sem expressão e o Morgan Freeman olhou para mim não sei porque. Olhasse para o próprio reflexo, porra. Como se eu fosse mais interessante, Morgan FREE MAN bichona.
Os zumbis saíram de cena, simplesmente sumiram. O bagulho tava realmente tenso. Se eu já não estava entendendo nada até aquilo acontecer, daí em diante eu me senti um boçal sortudo ou azarado, sei lá. Não conseguia compreender porra nenhuma, de verdade, e continuava a abrir e fechar os olhos pra ver se despertava. Nada também. Só o EU sorridente na minha frente.
Cansei daquela merda, gritei FILHO DA PUTA mais três vezes e encarei meu espectro, ou seja lá o que fosse. Quando percebi, o cara, no caso meu irmão gêmeo, era de carne e osso mesmo. Podia tocá-lo e tudo mais. E o pior, o cara falou comigo. Puta que pariu, que raios acontecia comigo? Comigo, com as loiras, com o gordo, com o Morgan. Por que nós estávamos ali, por que uma porrada de estranhezas? Freak show danado. E aquilo não era o Daime.
- Cara, você é eu, eu sou você, ou você tá tirando com a minha cara? - perguntei pra ''mim''.
- Pô, lindo. Tanto faz. - ele respondeu.
- Então você tá tirando com a minha cara, cuzão?
- Sim, ué.
Depois deste breve diálogo percebi que ele era eu mesmo, duplicado e feio a valer.
Comecei a gostar daquilo novamente, estava confuso, mas já não tão abismado. Por isso decidi dar um rolê pela casa comigo mesmo e trocar umas ideias.
- Cara, sabe porque eu, você e todos os outros estão aqui? - perguntei.
- Não, mas já estive aqui antes. Aliás, você também. - respondeu.
- Como? Não me lembro.
- Certa vez, infelizmente não recordo de data nem nada. Você sabe que dia é hoje?
- Não.
- Pois é.
- Mas o que aconteceu da outra vez que estivemos aqui?
- Nada demais. Você se assustou comigo como fez agora, gritou FILHO DA PUTA umas três vezes e saímos para conversar. Exatamente como estamos fazendo neste momento.
- Mas, porra, eu já estive do mesmo lado que estou agora. Que merda! Você não se assustou comigo?
- Não. Cada um com seu papel, mano. Você deste lado e eu do meu. Não sei porque, mas posso falar isso porque tenho mais experiência.
- Mas eu apenas não me lembro.
- Pois é. Você é a parte disléxica de mim, ou de você, tanto faz. Você entendeu.
- E você é o lado espertalhão cuzão de mim, ou de você, tanto faz?
- Sim, ué.
- Cuzão!

Enquanto falávamos nada com nada, íamos andando e ao mesmo tempo observando o lugar. Passando pelos corredores, avistei num dos cômodos o gordo. Ele também estava com seu respectivo eu redondo. Meu irmãozão não parava de falar groselha - ele tava chato pra caralho -, e eu não estava dando atenção porque queria reparar no que o pelotinha estava fazendo. Percebi algo doentio: ele segurava carinhosamente os braços de seu eu e, não sei porque diabos, parecia que ele o estava quase beijando. Mais nojento que encoxar a mãe no tanque é foder com você mesmo, digo... de verdade. Isso não se faz!
Eles realmente estavam prestes a fazer isso. Estavam ambos pegajosos e cheios de carinho. Do outro lado do StarGate o filho da puta devia ser um virgem viciado em vídeogame e aproveitara o momento para curtir uma experiência homossexual e nojenta longe das vistas da mamãe.
Me senti enojado e questionei meu eu sobre o fato.
- Cara, que porra é essa?
- Isso costuma acontecer, da outra vez isso ocorreu com um velho, bem velho mesmo, tanto que dava a entender que encontraria o barba horas depois. Estava um trapo.
- E qual foi sua reação ao ver o velho querendo trepar com ele mesmo?
- Nenhuma. Tento não pensar a respeito, apenas vejo.
- Se você vier com viadagem, eu conto pra mãe.
- Fica tranquilo.
- Acho possível que este pico seja um espaço de auto-conhecimento, onde tudo é permitido desde que a mente também permita. Neste caso, as demais pessoas dentro da casa estão se descobrindo, assim como nós, de acordo com a personalidade e a essência de cada um. - replicou o eu.
- Certeza de que eu não fui dormir breaco e estou tendo este sonho tenebroso? - questionei.
- Pode ser. Às vezes a nossa embriaguez ativou uma espécie de portal com esta realidade.
- Mas eu não apenas bebi.
- Indiferente, porra. Você entendeu.
- Entendi sim, claro.
Depois que ele me disse isso, vomitei em um dos cantos. Me senti nauseado, não sei o que se passava, mas o negócio tinha sido brabo.
Decidi então dar um rolê a mais pela casa, que demonstrava ter cômodos infinitos. Meu objetivo era achar as loiras. Se eu tivesse que conhecer algo, que fosse então um sexo a três com duas loiras. Isso, até então, era desconhecido pra mim.
Só que eu apenas andava em vão. Nada das malditas. Inclusive, nem o Morgan achei. Era muito azar mesmo ter visto um gordinho querendo auto-sexo ao invés de ter encontrado as loiras. Os minutos foram se passando lentamente e, nisso, mal percebi que meu eu não estava mais caminhando comigo. Ele tinha sumido! Comecei a correr pelos corredores da casa e nada de achar ninguém. Estava caminhando a esmo, até que parei na sala onde tudo tinha começado. Todos tinham vazado e me deixado ali sozinho e com vontade de vomitar. Grandes FILHOS DA PUTA, e isso inclui o meu eu cuzão.

Passou-se um tempão e eu continuava dentro do casúlo glamour. Não sei ao certo quanto tempo fiquei lá, talvez três ou quatro dias. A contagem é meio absurda, pois lá não havia relógio. Durante este período trancado numa realidade bem esquisita, eu fiz de tudo, isso inclui inúmeros pensamentos e ações. Dava voadoras nas paredes, berrava aleatoriamente pra ninguém, batia punheta a rodo, vomitava - isso era devido às náuseas, comia restos de comida que haviam na geladeira, bebia água achando que era vinho ou whisky, jogava bilhar sozinho e dormia muito. Vivi uma espécie de terapia do buraco passando algum tempo isolado e cercado com os fantasmas da minha minha mente. Se isso me fez bem, não sei ao certo. Não distinguo certo do errado ou vice-versa.

De qualquer forma, voltei à realidade ''comum'' da mesma forma que fui parar na mansão do Chiquinho Scarpa, e ainda penso furioso sobre como não consegui comer aquelas duas vaquinhas loiras.

Contos curtos - série 1

2009-06-05T13:49:00.000-07:00

Duas mulheres gordas, na faixa dos 40 anos, iniciam uma conversa no sofá da casa de uma delas. A da direita tem a cara com maquiagem borrada. Elas bebem algo alcoólico, de cor amarela, numa garrafa de vidro. A da esquerda fala para a gorduxa da direita:

- Tô a fim de pegar uma mulher, mas não tenho coragem. Já tô de saco cheio desse meu casamento mais ou menos.

- Pega mesmo. Perder tempo nessa vida, pra quê?

- Mas você não acha que meu peso pode atrapalhar?

- Cala a boca. Você tá linda. Dá um caldo da porra.

- E o bosta do Gaspar, tem dado assistência?

- O caralho! Tô quase entrando pro seu clubinho do velcro. O velho já tá um porre. Aliás, há tempos o vagabundo não chupa minha buceta.

- E eu aqui querendo chupar uma.

- Cala a boca. Quer me chupar, caralho?

- Claro que não. Vá se foder. Bebe mais, não aguento beber tudo sozinha.

- Além de recém-lésbica é molenga com o goró.

- Sou molenga de tudo. De corpo, com a cana... e nem recém-lésbica consigo ser por cagaço.

- Calma, molenga. Nunca é tarde para achar a buceta da sua vida. Mas você tá gorda de verdade. Pelo menos tem consciência disso.

- Se eu pegar alguém igual a mim, já vai estar de bom tamanho.

- Se você der sorte.

O relógio marcou 1 da tarde. As duas estavam num tédio danado e o papo sobre buceta também já bastava. Um cachorro latiu na rua. O sarnento que morava na casa respondeu com um latido frouxo, tão molenga quanto sua dona. Mas pelo menos o cachorro se dava bem com bucetas caninas. Hora ou outra escapava do quintal, através de uma fresta que existia no portão, e ganhava a rua para traçar qualquer cadela que estivesse dando sopa. Um verdadeiro garanhão. Na rua ele era o rei da foda canina.

A pelota da esquerda lançou uma pergunta para a da direita, que essas alturas já olhava para o teto e para as paredes. Certeza que pensava no quanto era difícil ser feliz de verdade. Ela só queria uma alternativa, uma forma de mostrar pra ela mesma que a vida tinha, sim, sentido. Ela queria chupar buceta e ser feliz. Queria também não ter que olhar para o relógio quando o mesmo marcava 1 da tarde.

- Bebe toda essa merda logo. Vou quebrar teu galho hoje.

As poucas luzes do ambiente se apagaram.

No quintal, o pulguento latiu. Desta vez, tinha olhado um rabinho interessante pela fresta do portão. Ele também saiu para trepar.

A lot of backspace

2009-06-05T13:14:00.000-07:00

Bom, pra início de con.....

Bem, como ia dizen.....

Droga.

Tá, enfim. Agora é sério, ééé......

Desisto.

Usando o backspace, ninguém iria ler isso, nem isso, e nem isso, e muito menos isso, sem contar iss.......